Como si estuvieras ensayando frente a un director de escena que la del espejo sabe que existe, y que nadie ve… Como si hubiera decidido, sin consultar, vestirse la piel de otras…

Y en esas otras, vive la rebelde, la sumisa, la silenciosa… Vive la que se ahoga con sus lágrimas, pero las guarda, sin alternativas… Vive la que, en el tiempo, fue capaz de desafiar vidrieras, para mostrar una panza que crecía, a contrapelo de los dictados de la sociedad pacata y escondedora de vergüenzas y realidades.

En la piel de otras, vive la que, en silencio, soportó agravios, humillaciones y mentiras. Muchas. Excesivas. En el afán de cimentar una familia, aún cuando no existiera el amor definitivo… En esa piel de otras, vive la que un día, sin mediar palabras que ondularan diferente, armó un bolso y decidió que esa familia era una farsa. Y que mejor era enfrentar la piel sincera. La de la soledad. La de comenzar de nuevo, pero esta vez, alimentando un futuro que crecería. Y plantearía interrogantes. Y dudas. Y muchos más destierros .

La del espejo vivió siempre en pieles ajenas. La del disimulo de su llanto nocturno, ante cientos de angustias que no encontraban respuestas. Vivió en la piel extraña de la que, eficiente, diligente, ponía en su trabajo un caudal de afectos que nunca valoraron…

¿En cuantas pieles viviste, vos, la del espejo? Te pregunto, y me contesto…

Cuando advertiste que los relojes habian excedido tiempo, tuviste la osadía de enfundarte en la piel de la intrusa, y ser capaz de expresar lo que sentias… Pero claro, otra vez la piel no era la tuya. Eras forastera, extraña. Y debiste seguir tus pasos…Las puertas que golpeaste estaban cerradas. A destiempo.

La del espejo, hoy, te mira escéptica. Hasta su mirada perdió el brillo que otrora quisiste maquillarle… Te hace burla, desconfía de vos. Ya no te cree. Su piel ajena está agotada.

Y solitaria.

Apagás la luz. En el espejo, solo queda una sombra. Vistiendo la piel propia.