Miren cómo sonaba allá en mi barrio agreste este nombre caído en los mares lejanos: Toddy Deussán. Un chico alimentado a lirios. Una flor de su madre que soñaba otra vida. Supe que no quería que jugara conmigo porque yo era la forma del pánico y el hambre y la más descarada miseria por el mundo. Pero Toddy, esa gracia hecha de mimbre y aire, vivía hipnotizado por mi gran aventura. Cuando huía del ojo celoso de su madre se acercaba a mi sombra con cierto desenfado, me mostraba sonriendo sus ignotos tesoros y me buscaba el lado más pájaro del alma. El descubrió en mis ojos cierto país del sueño donde se desnudaba un ángel con harapos, algunos yacimientos de enterrada inocencia y un gran rompecabezas de ternura en mis manos. Un día, ya vencidos por nuestra resistencia, los padres me dejaron entrar en el santuario, nos sirvieron un río de leche y medias lunas y yo los deslumbré dibujando caballos. Después, siguió la vida, como siempre sucede, volvió el viento de agosto y crecieron los árboles, sus padres, que tenían el sueño de otra vida, una tarde ceniza se mudaron de barrio. Yo olvidé al canillita en un cruce de esquinas, entré al jornal violento del vino y los obrajes. Vestí los portentosos pantalones del viento y descubrí mi oficio de fábula y guitarra. Toddy, se llama Alfredo Deussán, vive en Mendoza, casó con otro mimbre hace muchos veranos, seguramente tiene un puñado de niños y es una pajarera su comedor de diario. Acaso, un año de éstos, cuando vuelva al oeste, llame a su puerta clara y despierte sus pájaros, sólo porque un amigo es la vida dos veces y desde aquella tarde no dibujo caballos.
ARMANDO TEJADA GOMEZ
(Armando Tejada Gómez (21 de abril de 1929, en Mendoza; 3 de noviembre de 1992, en Buenos Aires) fue un poeta, letrista, escritor y locutor argentino, relacionado con la música folklórica. Es el autor de la letra de "Canción con todos", considerado Himno de América Latina. Incluido entre las cinco máximas figuras autorales del folklore argentino)
Recien nacida, ni cabello tiene y ya la están arreglando con lacitos coloridos, bien pegados a la cabecita. La mujer nace para ser la más colorida entre todos los colores.
MUJER ES ARCO IRIS
En cuanto crece, a punto de abandonar las muñequitas, ya está brindando regazo a los compañeros de la escuela, al amiguito tristón, a la mamá carente, al papá cansado, a quien le pide abrigo.
MUJER ES REGAZO
Al entrar en la adolescencia, llama la atención de los muchachos, de los “maduros” soñadores, de los pasajeros del ómnibus, de los choferes..y hasta del hermano mayor
MUJER ES TENTACION
Cuando ya pasa de los 20, ¡¡cuántas historias ya cuenta! Ya tuvo amor malogrado, ya tuvo el primer beso, el primer enamorado, despedidas, divergencias, alegrias inolvidables, éxitos y también fracasos.
MUJER ES NOVELA
En sus 30, 40, 60…no cree alcanzar los 80!
Cuántos amores!
Cuántas cicatrices!
Uniones, desuniones, hijos, empleos, patrones (dentro y fuera de casa) metas alcanzadas, deseos frustrados, palabras ya dichas, silencios impuestos. Comprensiones. Incomprensiones. Traiciones. Mil disgustos.
MUJER ES HISTORIA
Y cuando deja el mundo, en algún rincón del cuarto se encuentra un hilo de su cabello, se ve una oración en la antigua cabecera, se oye su cancion favorita, su almohada confesora está manchada con la última lágrima
MUJER ES NOSTALGIA
Pero ella siempre renacerá en otras mujeres. Siempre será lo que vino a ser. Siempre cumplirá su misión de Luz entre los hombres. Siempre será apenas y tan solo lo que es.
APENAS Y TAN SOLO MUJER
Este texto resume un bellisimo homenaje a la MUJER. y aunque esto de "un día" no me convence (yo soy mujer las 24 horas de cada dia)..quise compartirlo con ustedes, agradeciendo profundamente a la autora, Prof. Beatríz A. el haberlo depositado en mi correo
El sol nos olvidó ayer sobre la arena,
nos envolvió el rumor suave del mar,
tu cuerpo me dio calor,
tenía frío,
y allí, en la arena,
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor
para ti.
Mi fruto, mi flor,
mi historia de amor,
mis caricias.
Mi humilde candil,
mi lluvia de abril,
mi avaricia.
Mi trozo de pan,
mi viejo refrán,
mi poeta.
La fe que perdí,
mi camino
y mi carreta.
Mi dulce placer,
mi sueño de ayer,
mi equipaje.
Mi tibio rincón,
mi mejor canción,
mi paisaje.
Mi manantial,
mi cañaveral,
mi riqueza.
Mi leña, mi hogar,
mi techo, mi lar,
mi nobleza.
Mi fuente, mi sed,
mi barco, mi red
y la arena.
Donde te sentí
donde te escribí
mi poema.
Poema de amor - JOAN MANUEL SERRAT
Creo que merece la pena recordar 30 años de este POEMA DE AMOR....Con un Nano que ya por entonces sabía llegar al corazón...e instalarse definitivamente en él...
Quizás..porque con palabras tan simples, supo (ayer) y sabe (hoy) decir QUE ES EL AMOR...
Hasta hace apenas unos dias, este rinconcito era MI CASA, la intangible, la que desde el alma, dispone sensaciones, vivencias, sentimientos. La que deja de lado la rutina de obligaciones y deberes,para ser solamente el ámbito en el que uno vuelca …todo.
Desde hace unos dias, siento que esta, MI CASA, ha perdido su latido, su esencia, el asombro, la tibieza….
Por eso, queridos amigos, les ruego queme disculpen…y sepan comprender este momentáneo alejamiento … Intentaré que en el próximo año, los poquitos muebles queestaban instalados en este espacio retomen la dimensión que siempre quise para ellos…
Les dejo… dos pedacitos demi corazón, para agradecerles la compañía, el afecto, las distinciones…, el aplauso o el denuesto. En momentos así, como el que intento señalarles, todo cobra una magnituddiferente…
Por eso, GRACIASSSS…infinitas. … .Y disculpas, por cientos y miles, si he molestado a alguien con alguna palabra fuera de tono o nivel…
Por último…QUE EL NIÑO JESUS LOS COLME DE BENDICIONES. A todos y cada uno de ustedes. Y en sus hogaresanide el AMOR, el RESPETO, la CONCORDIA. Esencialmente, las flores fecundas de la ESPERANZA.
A mi Madre le decían loca,
pero no era loca, era profesora.
Hablaba diferente.
Decía: "Los ojos sirven para escuchar".
Yo tenía diez años de edad.
Un niño no comprende el lenguaje vertical
y pensaba que quizá mi madre era loca.
Cierta vez me armé de valor y le pregunté:
¿Con qué miramos?
Mi madre me respondió:
"Con el corazón".
Cuando mi madre se levantaba de buen humor cantaba:
" Hoy me he puesto mi vestido de veinte años".
Yo sabía que no tenía veinte años y la miraba,nada más.
¿Qué puede hacer un niño, sino escuchar?
Si mi madre estaba triste decía estar vestida de niebla.
" Hoy tengo ochenta años" -dijo-, cuando desaprobé un curso.
Al fin pude terminar la educación primaria.
El día de la clausura llegó tarde.
Se disculpó diciendo: "Hijito, me demoré
porque estuve buscando mi vestido de Primera Comunión,
¿No ves mi vestido de Primera Comunión?".
Miré a mi madre
y no estaba vestida de Primera Comunión.
Después tuvo ese accidente fatal.
Me llamó a su lado, cogió fuerte mis manos y dijo:
"No tengas pena, la muerte no es para siempre" .
Pensé: mi madre no se da cuenta de lo que habla.
Si uno muere es para siempre.
Era niño y no entendía sus palabras.
Ahora tengo cincuenta años
y recién comprendo sus enseñanzas.
Sí, Madre. Podemos tener 20 años
y al día siguiente ochenta.
Todo depende de nuestro estado de ánimo.
Los ojos sirven para escuchar
porque debemos mirar con atención a quien nos habla.
Para conocer la realidad esencial de una persona,
tenemos que mirarla con el corazón.
La muerte no es para siempre,
sólo muere lo que se olvida
y a mi madre la recuerdo porque la quiero.
Ahora -en sueños platicamos-
nos reímos de su método de enseñanza.
Aprendí a mirar con el corazón.
Una noche me dijo:
"He notado que te molestas
si tus amigos te dicen loco y eso no está bien.
Es natural que el hijo de una loca sea loco".
Entonces -por primera vez-
repliqué a mi madre y le dije: "Madre, te equivocas,
no siempre el hijo de una loca
tiene que ser loco; a veces es poeta".
Por eso puedo decir con orgullo:
"A mi madre le decían loca,
pero no era loca, era profesora.
Me enseñó a descubrir la vida después de la muerte".
Max Dextre Abril de 1936 - Marzo de 1998 Destacado poeta, periodista cultural y conferencista peruano
(esto lo recibí de una página amiga y lo agradezco profundamente. Espero que Uds lo disfruten “a lo loco”…., o sea, CON EL ALMA
Me he quedado
con las manos vacías,
el espíritu cansado
Y la esperanza agotada
de vislumbrar los senderos...
Ya no queda ni el aire
ni la luz, ni la sombra.
Solo quedan cenizas.
De quien no fui, ni seré
De quien alguna vez soñó...
Miren cómo sonaba allá en mi barrio agreste este nombre caído en los mares lejanos: Toddy Deussán. Un chico alimentado a lirios. Una flor de su madre que soñaba otra vida. Supe que no quería que jugara conmigo porque yo era la forma del pánico y el hambre y la más descarada miseria por el mundo. Pero Toddy, esa gracia hecha de mimbre y aire, vivía hipnotizado por mi gran aventura. Cuando huía del ojo celoso de su madre se acercaba a mi sombra con cierto desenfado, me mostraba sonriendo sus ignotos tesoros y me buscaba el lado más pájaro del alma.
